Existirá el puente que se produce en mi imaginación, desde tu sueño hasta el lugar donde descansa aquello que soy?. Esa simplicidad que roe mis huesos en conjunto con todo este frío me hace pensar que a veces todo se resume a la página de un libro, una ventana apoyada sobre una soledad indiferente. Un cigarrillo monótono, intentando recuperar la imagen o la simple textura de unos labios inevitablemente lejanos. Faroles colmados de pobladores, escapando también de su realidad, corriendo en el intransitable gris de una peatonal devastada por el paso de las horas, bajo una luna ruin de escarlata. No puedo conservar la paz entre tanta extraña comparación, no se puede sostener la cabeza dentro de un envoltorio metalizado. Una negación que me hace padecer, la traición impúdica entre mi día y mi noche.
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